一些光阴，我不敢回味。走远的，叫做伤悲

一些光阴，我不敢回味。走远的，叫做伤悲。眼前的，叫做沧桑。陌上花开，芬芳却夹杂清愁，像烟花，明艳又惨败的猝不及防。我记忆的长河，有血在流，混合泪的搅拌，少了若干年的红色。