最美不过我字

原来写诗总是纠缠于搜寻意象，
什么云呀，雨呀，月光呀，夕阳呀，
甚至微尘露珠，甚至颓败的墙，
简直都被我用烂了，
烂在我的纸上，烂在墨水的黑暗里。

此一刻，我才终于懂得我的愚蠢——
“我”不就是诗里最美的意象？
正如这首诗里的我，实在，
头上顶着白织灯，手里握着笔——
写我的春天。清晰，清晰地——
可以摸到我的脸，可以清晰地看见，
我的灵魂矗立在墙上，
不对，那是我的影子！

3.4，著