一个诗人

巷子里的黑猫，灰暗的土墙
绿色的浑浊水，裂痕处的涂鸦
空气中飞扬着的…颗粒物
鸟儿啄着…角落的面包碎屑
诗人短促的停留，像本能
他手指僵硬的…蘸了颜料
给土墙染了色
添的色是一种真正的火
指头破了洞…冷漠的颤抖
其实一周是有第八天的
是我以一副虔诚的模样欺骗了
上帝，而后被发现了
于是给了世界万千种杂声
我闭上嘴巴，失去听觉
悠然地执著
挑逗一个我认得的色
它怀有罕见的大胆
占据了…我的眼睛
诗人笑了……