笔的翅膀

本来就是气球
盛不下儿时的蟋蟀、蝈蝈、父辈的眼光
终胀破
虽包裹了太多的青灯孤夜、穷思苦索
只剩下一页页书焚烧的火焰，被泪水穿成一颗颗苦果，挂在胸前
时光的手总是拿不走
纵使嘲笑、孤寂、痛苦被它搬走

夜，残夜
酸雨滴梧桐
沉痛、苦闷、悔悟
笔的翅膀下终于挂上冰封的发黄的梦想