这座城市一般

城市的天空总是泛着红，如离别时的眼，浸没一季烟雨，几世姻絮。

如果黎明之前都不算，会不会分外残忍，尖刻如月光般划破手掌，越过心脏，暗晕出几许易老的孤独。而秋天就在孤独中描刻着我们被风吹的模样。